Para as palavras, silêncio

Do silêncio, ausência

Para ausência, dor.

Para a dor, prece – aparador.

Para a prece, pressa

Para esta, análise.

(Na análise refugio e por assim um tanto fuga)

E lá, verdade

E na verdade, encontro

Para o encontro, corpo

E por fim, o desenrosco sutil. 

Para o amor, um abrigo

Para um abrigo, um felino

Para o felino, o mel.

Para a vida, o sorriso

Para o sorriso, uma flor.

Para a flor, o beijo

Para o beijo, chuva.

Para a chuva, o calor.

Para o calor, os corpos.

E para os corpos, o despudor. 

Outro dia caminhava pelas estradas de barro que há muito não via. Tropecei no meio com uma pedra. Estava lá no meu caminho. Não quis ver a pedra, mas vi. Evitei o quanto pude o relacionamento com a pedra, mas como dessas coisas que acontecem sem avisar, sem hora, sem marcar, sem nada a pedra fez morada.

Expulso a pedra todos os dias, repulsivo sentimento por ela que tenho, é posse. Pedra danada que fica de lá e de cá e não sai.

Mentira! Não rejeito a pedra, em verdade alimento a paixão por ela. Hoje o corpo pesa, o peso da pedra bate, é o revés da calma.

Pedra, pedrinha minha – mentira!

Não é minha, nem de alguém. Talvez nem dela mesma.  

Éramos risos, cores, amizades e vida.

Éramos o tudo e o amanhecer ensolarado, éramos o rei no rádio, as tardes risonhas.

Éramos a vida que queríamos as flores amarelas da estrada, as viagens que não voltam mais.

Eram três, eram dois, um só. Éramos!

E partidos fomos, errantes, errados, humanos.

E somos o que dizemos o que fazemos e o que não falamos. Somos o amor e a dor, somos saudade.

E hoje, vendo-os refazer-se sinto uma lacuna enorme de uma ferida que nunca cicatriza que nunca fica em silêncio, que grita perdida.

Saudade é o nome que se dá a tudo que foi,

que éramos e em algum lugar ainda somos.  

Eram dois,

E naquele momento os sons se abafaram

Os risos se distanciaram, a rua foi para longe, o asfalto se afastou dos pés.

Enquanto se tocavam os dois poderiam sentir um e o outro num só

Estavam sós, a sós. Os rostos alheios tornaram-se desimportantes, o nada.

Ali, onde as ruas e o barulho se foram, justo ali tudo havia e nada havia

Eram dois a rodopiar, flutuantes no espaço que se tornava só deles.

Eram dois a rodar em contramão, entre beijos e abraços partidos

Em despedidas entrecortantes, angustiantes, músculos reprimidos, palavras contidas

Eram apenas dois.  

O mais triste do solitário não é a solidão em si.

É estar preso numa sala, cercado por pessoas

Você grita e ninguém ouve, chora e ninguém acolhe

Onde está? A calmaria onde está?

Um meteoro atingiu a nuca – e como dói.

Sangra, nunca estanca.

E no mundo o desespero. Por que não ser menos?

Qual o porquê de tanta intensidade, choro e dor.

O corpo não queima mais, arde e espalha desolação.

É desesperador. 

Ainda em desamor, tempo de amor será.

É a frase que toca o momento mais presente. Há exatos 12 meses acreditava que o desamor iria para nunca mais, engano. As pessoas ficam vulneráveis quando solitárias, acreditam em tudo que tocam, sentem com mais intensidade do que deveriam e falham, afinal é humano.

Outro dia conversava com alguém que dizia não acreditar no amor, que era uma fantasia cinematográfica, incapaz de ser real, pois a rotina esmaga o amor. Uma máxima muito forte para se ouvir antes dos trinta e com ânsia de desbravar o mundo.

Acredito no amor que se manifesta das ínfimas formas. Em cada partícula de amizade, em cada beijo ou abraço, ou num simples sorriso da criança.

O amor é leve e nos faz querer ser mais e melhores do que somos, é despretensioso. Também pode ser faminto, suplicante, urgente, mas nunca egoísta. Não pode exigir não se doa mais do que recebe. O amor não grita, recebe e pronto. Há de ser legítimo o seu tempo e facilmente reconhecido. Não acredito no amor que implora, humilha, destrata, maltrata... No amor que não ama, apenas demanda.

Já que fui ouriço, borboleta e flor. Acredito em tempo de amor. Embora num mundo onde as pessoas não se olham mais, não se respeitam ou cuidam. Tudo é frágil, as amizades, os amores descartáveis, a vida descartável. Quem sabe um dia.

Os mais próximos sabem. A vida às vezes é fardo difícil de carregar. Mesmo assim, tempo de amor será.

Acredito no som dos pássaros, no barulho da chuva e no riso mais sincero do bebê que ainda desconhece o mundo.  “De dentro, se vê o longe.”

Ontem eu chorei não de tristeza, de amor. Agradecia por ainda reconhecer em meu caminho olhares sinceros – mesmo em desamor.

E se é verdade que “A mente criativa não se contenta com a mesmice (...) os criativos têm o poder de mudar o mundo da forma mais brusca e verdadeira” – Ainda em desamor, tempo de amor será.